Pinga

A gota da transparência transpira por nós.

Os beijos molhados secaram as arestas.

O frio me traz nua.

O torno quente desfaz.

Na argila crua, mexo, mudo, molho, e tento o prazer...

As mãos suaves acolhem.

Um dia como esse, é de forno à lenha.

A obra da arte refaz

O fogo arde

Pura é a paixão.