LAÇADOR & MAIS
LAÇADOR I (2008)
Eu sou da vida o caçador furtivo,
a desfrutar de bens que não são meus.
Transitórios esses bens, pois os sandeus
os largam por aí, em gesto esquivo.
Encontro os sonhos soltos, no indeciso
saber como voltar aos donos seus.
Razões abandonadas, véus sem deus,
e deles me apodero e os escravizo.
Enjaulo ideias como passarinhos
ou borboletas presas em filó
e as barras da prisão são meus sonetos.
Por isso às vezes, parecem tão mesquinhos,
pois são poeiras da mente feita em pó,
pulverizada como almas de esqueletos.
LAÇADOR II
Mas o que ocorreria com tais sonhos,
agonizantes, à beira das sarjetas?
Seriam pisoteados pelas gretas,
esmagados pelos passos mais tristonhos...
Assim, os tomo para mim e abraço.
Com leve beijo os nutro, dou-lhes água.
Gotas de mel eu troco por sua mágoa,
acalanto o carinho, em leve traço.
Depois de alimentados, os converto
nestes meus versos, fantasia alheia,
presos nas redes como borboletas,
até que alguém os leia. E então, desperto,
o sonho foge à luz que o incendeia
e espalha pelo ar visões secretas...
LAÇADOR III
E assim eu caço por sombras e suspiros,
pois os meus eu já gastei, presos em tinta
de tantos versos, que o amargor nem sinta,
senão do vácuo deixado em seus retiros.
Buracos na minhalma, tais respiros
não vêm de traças nem pecados. Pinta
a ponta de meus dedos quanto minta,
nesses farrapos de tão estranhos giros.
E tento em vão preencher estes mil furos
com pedaços rasgados de outras almas:
a costura se escapa e esgarça mais...
Tento cerzir a mente, nos escuros
labirintos dessas sombras, gotas dalmas,
mas tais ausências não fecharão jamais.
TIQUETAQUES I (16 mai 11)
Duas vezes por semana darei corda
nesse relógio antigo de minha sala.
Se não der corda, o seu bater se cala,
se não der corda, o tempo não aborda.
Como se vê, o relógio não concorda
em trabalhar de graça, como fala
o ditado popular... E só se embala
depois que a chave com meus dedos morda.
Também eu soo as horas de meu canto
e, diariamente, as busco transmitir,
enquanto força e estro guardo assim.
Mas depois que me consuma o final pranto
e já me encontre a ponto de dormir,
será que alguém irá dar corda em mim?
TIQUETAQUES II
O nada come um dia após o outro
e os dias se enfileiram contra o nada...
Todo o passado é escada já galgada
e o último degrau é o dia presente,
que não para de empinar, é feroz potro
a refugar a carga incostumada.
Veloz alija o peso desse nada
e já se ajunta ao passado, inconsequente....
O nada tem mais fome é do futuro
e não me adianta subir cada degrau
e muito menos esperar um novo dia,
porque o nada devora, bem seguro
o dia bom e come o dia mau
muito mais lento até do que eu queria...
TIQUETAQUES III
E enquanto em meu relógio corda eu dou,
já o nada alguns minutos consumiu,
gastos no tempo... E o tempo me fugiu
nesse tempo em que a dar corda aqui estou.
Fico a pensar no que outro alguém pensou,
nesses momentos em que também surgiu
perante esse relógio e já sumiu
nesse nada que também o devorou...
Será que esse alguém se revoltou
contra a passagem feroz de todo o nada?
Ou que, ao contrário, viu como é permanente
esse nada, que no fim se alimentou
dos próprios dedos, sua vida terminada,
com os ponteiros prosseguindo para a frente?
FERTILIDADE I (02 jul 11)
Há muito que a montanha foi domada
em mil curvas de nível e terraplenos,
alguns caminhos a recordar, ao menos,
essa ladeira que era antes escalada.
Não sei a que cultivo é dedicada.
Arroz só cresce em climas mais amenos,
em pádis de planície, de água plenos
e não nessa montanha trabalhada.
Cuja face foi assim desfigurada,
desde o começo da ocupação humana.
Porém, com experiência intercalada,
plantam arbustos em parte da área plana
e arvoredo nativo, em misturada,
cuja raiz a umidade encana.
FERTILIDADE II
Mas o que espanta aqui é a persistência
de tantas gerações de agricultores.
A terra íngreme não lhes dá favores,
mas a domaram em eras de paciência.
E assim retiram dela a subsistência,
mantida fértil pelos seus labores.
Talvez até arroz cultivem nos pendores
mais recolhidos de sua subserviência.
Muito se fala dos povos orientais,
em seu obrar de cules, que jamais
recusam o trabalho, em indolência.
Enquanto os povos mais ocidentais
amanham terras de dotes naturais,
no generoso perpassar de sua cadência.
FERTILIDADE III
Aqui e ali, cabanas e casinhas,
sem qualquer luxo, chãs, despretensiosas:
abrigo apenas para as gentes laboriosas,
no avaro aprisionar das irmãzinhas,
a neve e a chuva, as duas dadivosas,
porém sujeitas a correntes mais mesquinhas,
que a terra levam às leivas mais vizinhas,
onde mergulham nos pântanos, lodosas...
Dos quais há séculos, nas costas, em cestinhas,
o povo a busca e a leva falda acima,
para reforço de tal fertilidade,
como outras tantas frágeis formiguinhas,
cuja obra, lentamente, a terra mima
até torná-la viva de verdade...
GRAÇA I (03 jun 11)
Ave, menina, tão cheia de graça,
de olhos castanhos, castanhos cabelos,
vestida de branco, sorrindo desvelos,
promessa infantil do futuro da raça...
Sincero eu desejo que mal não se faça
à doce menina, que sejam os selos
abertos da vida, sem dores nem zelos,
sem ser maculada no tempo que passa...
Nos braços segura um singelo buquê,
que decerto ela mesma colheu no jardim:
a jovem noivinha, malícia inocente,
que os fatos da vida sequer entrevê.
No seu casamento há bonecas sem fim,
nascidas sem parto e sem pai, como a gente...
GRAÇA II
Chapeuzinho de palha recobre a cabeça
e enquanto ela colhe o fugaz ramalhete,
talvez uma haste sua seiva ainda excrete,
manchando o vestido: florzinha travessa!
E quem conhecer a sua mãe, então peça
que não a repreenda, se assim compromete
a branca pureza da veste ou a inquiete,
já quase forçando a pequena a que cresça...
Embora eu não queira, sei bem que sua vida
manchada será por tristeza e desgosto,
terá desapontos e suas penas de amor...
Que a deixem mostrar em seu peito guarida
ao sumo das flores, se é esse o seu gosto,
nas máculas puras de um puro candor...
GRAÇA III
Pois sei muito bem que motivo haverá,
ao longo da vida, em momento futuro,
ocasião para mancha, em caráter impuro,
que o sorriso brejeiro sem dó cortará.
Por mais que a protejam, o fado é mais duro
e algum sofrimento também lhe trará.
As vestes alvares nem sempre usará,
trocadas por outras de tom inseguro.
Ah, pobre menina, espelho da raça,
que mostra o sorriso de tanta magia,
já está dentro de ti a semente da dor!...
Pois caso não sofras externa desgraça,
a mágoa rebrota da interior fantasia,
que é posta de lado, em suspiros de amor...