Árduo Brasil de Ser

Um lugar repleto de dor.

Eis aí o jeitinho brasileiro de ser.

Mas e o verde-amarelo? Cadê?

Jazem nas florestas assim o nosso "viver".

Viraram as cinzas esquecidas, onde ninguém vê.

"As aves que aqui gosjeiam, não gosjeiam como lá" És um fato nobre amigo, pois até a pobre arara já não vive livre nesta terra de contrabando e miséria

Um corpo social culminando de dor.

Como as dores arquejantes de um parto.

Que queima fundo no âmago do ser.

Como as entranhas do ventre aberto, que escorre e transborda com sangue dos inocentes e tentam aculturar os poucos sobreviventes.

O Brasil é como a mãe que sofre da in(e)terna hemorragia para o filho nascer.

A dor degradante de quase morrer.

Mas e o Governo? O que vais fazer?

Bem... este é a v4dia que assiste seu povo padecer.