O grito

Sobre um caixote

ouvi um grito de revolta...

Injustiça e sofrimento

Impostos e corrupção...

Tinha ela a palavra

e o poder em suas mãos...

Gritava eloquentemente,

mas para quem? que tipo de gente?

E suas palavras ainda refletem

em minha mente...

Rasga a alma ao fio do gume,

e eu grito desesperado...

Meu Deus, não sou Brasileiro!

Me calo triste, pois não é apenas

R$0,20 o preço da liberdade...

É um olho perdido, um corpo dilacerado,

ao som das bombas e das balas de borracha.

Eu grito,

eu grito as suas palavras no meu dia...

Mas ninguém me ouve,

e a mais pura verdade...

É que no Brasil, não há Brasileiros.

"Quando a opressão subjuga os seus direitos,

dizer que é Brasileiro é apenas uma formalidade"

Autor Karlos Brasil

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