sábado sem horas

O gato nada feito um tubarão em águas invisíveis e o frio da noite silenciou todos os insetos. Se o vento uiva nas venezianas assombrando o dia por outro lado também da uma direção a quem a bússola já carece de um norte desde a última era glacial. Aos que maldizem a solidão resta ainda a porta e a fechadura e o destino de ser o último furúnculo espremido da pele incomoda.