Danse Macabre

Rufle, Baudelaire, no acorde.

Na depressão você dança,

Lamente ao vento torpe,

Galopeando a esperança.

Tornados vão embora,

O que fica é desânimo,

Tentar voar lá fora

É fingir ser longânimo.

Um fandango sem graça,

É a música de sua vida,

O seu tango sem traça

Sapateia o que fica.