Secreções à luz direta

Menos de um milímetro de grafite

vai se transformar num poema.

Num poema revolucionário.

Num poema visionário.

Num poema ordinário.

O sapato em cima do guarda-roupa

tem os cadarços voltados

para o leste.

Peste de pernilongo: súcubo menor.

Meandra, estrela de pedra

que o sol besunta.

Tudo na vida tem sua hora certa.

Até a hora de se acertar o relógio do espelho.

Meandra, estrela de pedra

que o sal besunta,

pode vir que a cama é pronta há anos.

Não há mácula sob o quarto tacanho.

Tamanho é o chamado!

Faz-se necessário aparar as faíscas

de seu horto.

Excessos de primícias.

É preciso adornar sua fronte com beijos secretos,

secreções à luz direta.

Mais um sábado no cárcere com Erzebet

e me torno um deles.