O amor é um velho solitário a espera de ninguém

O amor é um velho solitário a espera de ninguém.

É o último gole de whisky barato rasgando a garganta.

É o trago num cigarro sem filtro seguido de escarro pelo incômodo do peito chiado.

O amor é a culpa do outro por tê-lo quebrado.

É o estilhaço de vidro no escuro ao andar descalço.

Amor é uma coisa qualquer que não se saiba dar outro nome.