A Poesia Morta

Meus versos são tristes

Tamanha é esta tristeza

O sintoma é uma beleza

Morta. E sem fazer falta.

Era contraste de gostos

Trastejando a ausência

Ausente até na coerência

O elo se desfez dos rostos.

Minha catacumba é árida

Minha tumba é reforçada

A lágrima foi tão descrida

A lástima da mentira disfarçada.

Não me interessava o fim

Apesar desta tortura torta

Vivo nesta postura imposta

Onde minha alma jaz morta.