Sapatinhos de verniz

Tapete cinza, janelas embaçadas

Cortina verde-oliva, estantes de madeira

Um menino jogando bolinhas-de-gude

A porta entreaberta, luz de tarde

A fumaça dos cachimbos é de prata

Tudo é tão burguês

Onde estão os passarinhos e as pipas?

Os criados, medíocres, levam a vida

Em meio ao frio do ambiente

Velhos banqueiros jogam cartas

Não chove; a água secou

Assim como as lágrimas

Do guri das bolinhas-de-gude

Ele é tão solitário

Criou-se longe da mãe

Cativo em um rico internato

Veste roupas muito sóbrias

Que castram a leveza da infância

É assim a vida de elite

Tem-se tudo à disposição

Mas nada que repare a frieza

Da realidade de uma criança triste

E da indiferença de um adulto clássico.