A dita, não-dita.

Ela - não dita -

ditou regras,

matou a duras

e não teve pena.

não era festim,

era milico de bala torta,

atingiu a aorta

e bem no fundo

no beco escuro

apertou mãos.

fez Caetano lidar

com escovas de dentes

vendo um quadrado no poente,

enquanto seus olhos

procuravam discos-voadores

nos céus.

e a Chico viu mandar

notícias frescas pelo vinil.

enquanto sobre as cabeças

pairavam aviões e sob pés

havia chapadões.

Panis et circenses.

Fazendo chorar

Marias e Clarices

sem nome e sem telefone,

preso na garganta

um soluço e a vontade

de ficar mais um instante.

A dita cuja. Não digo o nome.

Era dura. Feito a vida sem algodão.