Os côncavos do Tribunal

Há três pratos emborcados

A guardar segredos das urnas

Ameaçados por uma turma de leigos tolos

Cobertos de Estado de não-direito

E nos braços do pseudo patriota

Um martelo da idade da pedra

Que rasgou a arte eterna

É o elo do déspota do malogro

Um ogro do prato da direita

Está na terra do tio da carne

É lá comanda a seita

Que cá se enterra

É maciço o côncavo da esquerda

Não se quebra com golpes

É com pacto e sem perdas

Como um prato feito