Cinzas pretas

Pelo sal de cada dia

Eu trago o que tiver na mesa

Na vida que tempera a comida

No meio de cada incerteza

Talvez a carne esteja despida

Ou de fome se fez foragida

Seria a aula que chega sem ler

Ou seria as cinzas que tem pra comer ?

Um cigarro, um jornal e a vela acesa

Acende um farol na sua certeza

E a gente tão perto de sobremesa

E acima de nós

a desordem do mundo

Sub-humano

Cutâneo

Pervertido