O Cortejo

Um fluxo intenso,

A massa vem em enxurrada,

Não há volta,

Move-se à base do empurrão.

Ali nada é pensado,

Destino?

Desconhecido,

Mas segue,

Para onde todos estão indo.

Uma mesma energia,

Em uma só direção,

E se quem conduz grita,

Todos o repetirão.

Não há verdades,

Nem mentiras,

Só há uma opinião,

Em um mundo de fantasias,

Pobre não vive de ilusão.

Eu à margem observo,

Rabisco minha impressão,

Através de tristes versos,

Testemunhas do suicídio,

Do indivíduo à multidão.