DOENÇA

Há um mundo doente

por trás das nossas portas.

Cheio de gente carente,

o entulho de felicidades mortas.

Há muitas chagas abertas

em peles queimadas pelo sistema.

Há muradas enormes diversas

onde tudo e todos vivem o dilema.

Há nomes escritos em ouro

pelos que tem poder monopolista.

Há vidas ceifadas sem juros

contra pobres mortos em lista.

Há nomes escritos em lápides

sem paradeiro nem serventia.

Há doenças presentes no ápice

das cátedras que consentia.

Há flores com péssimo odor

sem vida, sem ar, sem cor.

Há ceifeiros no topo do pódio

vivendo à base do ócio.