Na semana santa

A catedral Notre Dame Incendeia

Oitocentos e tantos anos viram cinza

Famílias ricas prometem a reconstrução

Ainda bem!

Uma mulher negra perdeu a casa no incêndio

Antes perdera no alagamento

Outra no vendaval

Só resta o amor da família

É muito!

Oitenta e tantos tiros, num incidente,

Tiram à vida de um musico junta a sua família

Pobre e negra

“O exercito é do povo e não mata”

“Neste mesmo lamentável incidente”!!

Agora morre um negro catador

O único que se solidarizou com a família,

No mesmo tiroteio para salvar uma criança

Os fuzis estavam programados pra parar

Não são gentes, e, não veem pessoas,

Só os alvos inimigos e abatem!

Ponto. Triste sina, assassina!

Vinte e tantos morrem ou somem

A terra era fofa o prédio estava no caminho

A milícia fez e ganhou muito

Os pobres tinham pouco

Ocuparam um espaço inapropriado

Perderam a vida!

Ainda bem que Cristo assumiu este cálice

Senão como seria?

O Brasil mudou, o mundo mudou!

Cale-se poeta, cale-se povo,

Cale-se esta poesia!