Prostituir

pode de certa forma não se ver

mas escorre entre os dedos

todos os mantras, segredos

amores, desejos, bem querer

se findam no escuro do quarto

em quatro paredes vazias

que só refletem a azia

de um cotidiano infarto

é irônico, supostamente escolho

a trilha sonora pra meu martírio

mortificado me faço estírio

inerte agora me encolho

a canção persiste, não cessa

cronometro o que como,

até o banho que tomo,

a obrigação existe, interessa

e interessa as vazias paredes

ao estômago quase oco

que move o corpo semi morto

e a voz que ainda tem sede

e que cuida de outros tantos

pagando em litros de suor

sonhando por um dia melhor

enquanto esconde seus prantos

parece que não cansa, mas cansa

balança a cabeça,

lembra que hoje é terça

que amanhã é proibida esperança

E mesmo moribundo

sabe em seu coração

que profissão é a prostituição

mais antiga do mundo