Sobre (os) viventes (daqui)

Esquivava-se na curva dos olhos

das dores e da má vontade,

desviando-se dia a dia de bala perdida

e da morte certa nas esquinas de seu bairro.

Seguia firme sem se preocupar com seu karma,

mesmo em liberdade assistida (legado de seu passado escravo)

marca tatuada pra sempre em sua pele negra,

eternizada pra sempre em sua já tão maltratada carne.

Com a malícia da juventude e inacreditável habilidade,

seguia vencendo suas guerras pessoais, todos os dias

segurava as pontas sem se sentir um covarde

e caminhava pisando firme o chão de terra vermelha de sua comunidade.

Da janela de sua casa admirava o esgoto a céu aberto

que se misturava com o filete de água limpa da mina,

nascente que abundava sob a pedra onde coaxava o sapo

(única paisagem natural restante) depois que decidiram “urbanizar” o bairro.

Com o corpo esguio e nariz para o alto seguia em frente

sem se empoderar de arrogância ou outro sentimento similar,

com o corpo ereto e rijo rompia o vento, de peito aberto

e coragem latente e sangue gotejando dos olhos.

A essa altura de sua vida,

já nem se esquivava mais de coisa alguma,

batia de frente

e quase sempre sobrevivia.