ESTATÍSTICA

O tocar tonitruante do alto da torre,

cuja sibila suave do sino

repete rigorosamente o ruído.

Timbra e toca. E treme. Tre-me,

enquanto a chuva chia lá fora.

Na sarjeta, ali jaz da juventude

mais um reflexo irrefutável de sua rebeldia.

Marcas de uma mira mortal,

com brechas, buracos, ventas e vilania.

Corpo crescido de criança. Calibre cruel.

Pele preta. Roupa rota.

Penduricalho de prata de Cristo

preso ao pescoço.

Sangue sujo a jorrar pelas lajotas

Em frente à catedral cristã.

O trovão estronda e arrebenta a rua.

Que treme. Tre-me

duas dúzias de vezes,

Que se mistura ao sibilar do sino.

A sinfonia surge.

E o corpo caído. Ali, largado sob o luar.

Ao fim da festa de fevereiro

após o último retumbar do repique,

Um corpo cru de criança,

Que jorrava juventude.

Estará estampado

no próximo programa da quarta

de um canal de quinta qualquer.