Rogo ao Improvável

Penso

que tudo gira

qual pomba-gira

alardeando,

as mil catastrófes...

Apóstrofes

não salvaguardam,

saidas brandas...

Se insanas

são as sementes,

as mil serpentes,

sairão da cova...

Demova-se

numa catarse,

os céus de chumbo,

e talvez a morte,

digna de choro...

Ganhe decoro

a paz rezada,

longe dos muros,

da paliçada...