OXENTE PAÍS DA ENCHENTE

O céu chora

Nessa terra o girassol não brota!

As bocas de lobo transbordam

E as ruas de SP alagam

Carros tornam-se

Canoas improvisadas

Na tonalidade turva d’água

O alaranjado do barro se destaca

Barracos se desmancham

Como cartas de baralho empilhadas

Os eletrodomésticos são perdidos

E ficam as diversas prestações

Se apocalipse quer dizer revelação

Faço dos meus versos

Revelação do descaso

Com a mão trabalhadora da nação