METRÓPOLE

céu na mão da tempestade de ferro quente

despejando tudo na boca fria de um cadaver de pedra

calor matando anjos e demonios

mastigando ordens com gosto de bala de prata

uma esmola pelo amor de deus

um pão velho pode matar a fome de uma formiga vestida de inverno

carros e motos apenas servem como figurantes nesta guerra

e uma pomba suja de carvão

tenta vomitar paz

na boca do dragão

vou dormir

e tentar acordar morto

mas com a mesma fome

de pão velho com gosto de ferro quente.