Quimera, utopia e guerra

Frutos de uma geração

quiçá, serão bálsamo,

sonho verde e visão,

afastem-se de cada gomo

brilhante o ácaro,

o fel, o constipante...

Quiçá? vigor no ar, no gosto,

leveza, bem raro,

em cada real infante,

eis o trono, eis o rosto,

filhos da humilde amena

terra de Sol, Céu e antena...

óleo, vejam nossos olhos,

é a chama da vaidade

numa queda de braços

ante o brilho de fialhos

em luzes da cidade

energizando estilhaços,

pedaços, filhos, laços.