A Última Morada

Terra, terra... por que todos brigam por terra

Se a terra não nos pertence, ao contrário,

Somos filho da terra, somos o pó que a mãe herda

Merdas! Uns merdas sem pudor... tributários,

Operários; carne que apodrece na lama estagnada

Morada de vermes sanguessugas que vivem pro nada.

Um azul cinzento que foi já um escuro azul

No meio do céu estrelado; calma, rolava livre

Para todos os lados, confundindo o norte e o sul

Coube a Copérnico e Kepler descobrir-lhe aonde vive

Em seu estado puro; o apuro da forma viva

Em seu estado agreste; investe-se de mãe agressiva.

Uns muitos em seu solo dividem-na em porções

Furacões provocados por soberanos industriais

Más índoles que dominam minérios e minerais

Guerras que dizimam vidas e deformam aluviões

Os poucos que dominam, cada vez mais se afortunam

Dunas que brilham ao sol, nos porões se avolumam.

Terra, terra... o que fazer de ti amada terra?

Globo que se aferra aos satélites incontestes

Vestes que desalinham sua órbita inerte... berra!

E, no berro, o inferno, a fome e a peste...

E as árvores, as matas, o solo, o mar se esvaem

Quase não se vê mais; quase não nos atraem.

E assim, cara e amada terra, os poucos que lhe adoram

Choram, chorando mais, pelas mãos do satanás...

Desde o princípio que os sátrapas a exploram

Ignoram aborígines e africanos; exaltam bacantes e bacanais

Soberanos terráqueos! Onde se esconde o seu solo?

Onde quer que os seus restos apodreçam? Imploro!

A terra, por que tanto se fez ganancioso,

Um dia será sua amiga de eternidade

E afogará o seu corpo num escuro poço pegajoso...

Uma lápide fria mostrará o seu nome, sem brilho de verdade

Quem lembrará de um forasteiro que se diz imortal?

Somente seus companheiros ricos, donos do mal...