Quando o Domingo Gritou

O sol nasce preguiçoso no domingo,

E o cubo carcerário televisivo,

Prende uma velha geração decaída

E degenera uma nova que não enxerga,

À sua frente, a única saída:

A Arte.

Estandarte dos loucos aplaudidos

E mãe dos protestos coloridos.

Mas, cada vez mais, os livros,

Vão sendo esquecidos

E trocados por uma hora a mais

De alguns programas boçais;

Enquanto nossas crianças,

Coitadas, ao invés de educadas,

Seguem sendo adestradas,

Como os seus râmsters de estimação

Correndo parados em suas gaiolas;

O meu olho vermelho e míope,

Tem asco a este sistema medíocre,

E há vezes que até o delírio

Não funciona mais como colírio,

Mas o que mais me faz perder

O ritmo do meu estribilho,

É que vem chegando segunda-feira,

E como sempre, vamos acordar

E nos conformar em vestir a mesma estribeira...