O poeta vive

Se em minhas veias escorre tinta

Posso dizer que meu coração é de papel

Afirmo ser dependente de minha escrita

E dela eu vivo escorrendo por santa isabel

O poeta chora o transparente que jamais escrevo

Em seu estado puro para achar paz em sua dor

Esculpindo a máscara de seu sigilo sentimento

Para falsamente sorrir para seu carrasco

O poeta trova

O barulho

A arte de ti faz parte

O poeta... Vive