Quinta feira

Fumou seu primeiro cigarro

Olhando a chuva na janela

Criticando o barulho dos carros

E vivendo uma eterna espera

Ele esticou o corpo se alongando

Tomou a sua caneca de café

Vendo um futuro se desenhando

Sem cores, formas, sem fé

Cuspiu forte toda a sua mediocridade

Arrependido do presente

Gritou loucamente sua tempestade

Com auto piedade incoerente

Folheou os seus livros com esperança

De encontrar as respostas

Chorou copioso como uma criança

Olhou pro vazio uma cota

Na loucura que tanto o perturbara

Pegou uma faca na gaveta

E cheio de raiva picou sua salada

É só mais uma quinta feira.