O velho boxeador.

Ele solta um gancho

De direita

E depois dá uma pequena chuva

De socos rápidos

Em direção ao seu oponente.

O rapaz não era ruim

Mas tão pouco brilhante

Mas aquela noite

Era dele

E o boxeador compreendia.

Não queria ouvir

E nem podia ouvir

Mas as garotas estavam chamando aquele cara

Enquanto ele desviava dos seus socos.

Se tinha mediocridade

Aquilo morreu.

O garoto parecia que imitou o Robert Johnson

E fez um pacto com o diabo...

Ou talvez não...

Quando ele sente um soco

No meio do estômago

E um gancho

Acertando o seu queixo

E o gosto

da lona

Ele compreende...

Que a humanidade

Está atolado

De dias ruins

E um velho boxeador

Deve entender que a derrota

É um riacho que nunca tem fim.