Bala perdida

As balas, no fim, berrarão.

Vociferará o vinho do corpo,

E o asfalto cansado, apreciará.

No fim, o ferro mais resistente

Perfurará o ferro de dentro:

O essencial vermelho sangue

A nadar nas delícias da morte.

Os apitos irritantes chegam,

Dado o presságio do corpo:

Uma festa; levam o cadáver

Para um local melhor.

Sem dor, medo ou injustiça.

O brinquedo do homem

Dispara ódio e preconceito.

Até quando? Até quando

Essa brincadeira contínua?

Se no pique-esconde, o pobre

Desaparece para sempre

E os amigos já não se divertem.