Era pra ser poesia

Enquanto as palavras não vêm,

sentado ao pé da porta,

suspiro versos de momento.

Soluço perguntas, engulo respostas

Transpiro excessos de sentimento.

Eu poderia falar sobre as flores

Enquanto as palavras não vêm

Mas no momento não vejo diferença nas cores

Nem o significado que elas têm

Então, fico enrolando as lembranças

Na tentativa inútil de esquecer algumas dores.

Talvez reciclar pensamentos

Tentar novas rimas, criar esperança.

Era pra ser poesia

Mas há amores que jamais provei o gosto

Há rumores entrepostos

Há mulheres, as quais nunca terei aquela visão rente ao pescoço

Há sentimentos, os quais não saberei o nome.

Era pra ser poesia

Mas amar é um verbo incansável e incessante

Muitas vezes conjugado por pessoas amargas e vazias

Sem rostos.