O jogador

Sou um jogador inveterado da loteria.

Bolo minhas estratégias, jogos assimétricos

números insuspeitos. Quase nunca ganho nada

e sigo de aposta em aposta.

Repito meus jogos e não consigo descrever

meu prazer ao fazer a conferência dos resultados

algo só comparado ao gozo

entre as coxas desejadas.

Costumo jogar às sextas,

às vezes às quartas

para quebrar o ritmo e ver se consigo

atalhar a Sorte na esquina

ou roubar a vez de alguém.

Tenho repetido estes mesmos 8 jogos

desde que Robert Johnson

jogou dados com o Diabo

na encruzilhada. Nunca foram sorteados,

mas a peleia estava pau a pau

embora meu bolso

sempre me dissesse o contrário.

Essa semana pensei em jogar na segunda

dia azarado, dia cinza, dia seco, frio,

e acabei por segurar meus cavalos.

Hoje de manhã só por falta do que fazer

fui conferir o resultado.

O infarto nunca foi tão nítido.

Suei frio. O corpo retesou.

Meu braço esquerdo ficou dormente

os nervos se contraíram num espasmo

de desespero e pavor: 15 dezenas.

As 15 dezenas nunca sorteadas juntas,

saíram e deixaram dois filhos da puta

com os sacos sem pelos de tanto coçarem

sem saber o que farão com a certeza

de que não morrerão com o dente na pedra

nem darão murro em ponta de faca:

750 mil para cada.

Se fizesse meus jogos

meu bolso teria abocanhado 500 mil

e enfim poderia dar adeus de mão fechada

a Tortuga e dizer: tchau cova de chacais.

E conheceria Santa Lúcia

conheceria a Irlanda, a Jamaica, a Áustria.

Tiraria habilitação. Compraria um fusca.

Compraria os livros de Thomas Bernhard.

Compraria uma pistola e enfiava o cano

na boca da vizinha só para ver o terror

em seus olhos e diria: berra agora

vaca dos infernos, berra que seu pulguento

pode cagar onde quiser, berra, berra

que vou manchar suas cortinas

com seus miolos podres.

Não foi dessa vez.

Escuto um riso, parece ser Tortuga.

No fim das contas, este lugar

sempre decide o resultado

sobre qualquer jogo.