o mato está cada vez mais alto para ser ignorado

ouço as histórias

dos anciões

sobre os anos de sua

juventude.

ouço sobre comidas ausente nos pratos,

ouço sobre decisões entre trabalhar ou

estudar.

ouço sobre pais que fugiram ou

expulsaram seus filhos da própria

casa.

ouço sobre livros antigos e discos

de vinil

cobertos com o tempo,

ouço sobre homens que trabalharam

até morrer

em fazendas

ou em prédios que não existem

mais.

ouço sobre a miséria humana,

o homem que não janta para

seu filho comer,

a mulher maltratada, cansada,

abusada

pelo marido, que apanha do amor

de seus filhos, por seus filhos.

ouço sobre animais magros

que cuidam do pouco que recebem

com seus dentes e latidos.

ouço sobre homens nojentos

e crianças traumatizadas,

cuja infância foi extirpada.

ouço sobre mortes que vieram

cedo demais

e

tarde demais.

e a nostalgia se esvai

como a névoa que cobre

o céu

pela manhã,

pois eu ainda vejo

tudo isso

acontecendo.