O Pecado

A rubra noite

Não lhe imputa culpa,

Mas, em açoite,

Esta, o esmiúça, oculta.

Somente ela vislumbra,

A verdade de seu eu,

Pois, a moral, em penumbra,

Lhe cerceia a camafeu.

E é nesse limiar

De frígidos entalhes,

Que a crueza indigna, põe-se, aos olhares...

Quando a observar

O paradigma de si, ...

Seu espírito zombeteiro sorri.