Insucesso

O toque amistoso nos ombros vem no melhor momento,

Quando a ponta da caneta escorrega pela folha

E procura a veia mais à mostra no braço de quem a carrega.

Salvo pela percussão manual, volta a escrever as letras tortas

As frases soltas que se conectam graças as sinapses cansadas

Que trabalham em horário dobrado

Para compensar as outras tantas

Que não funcionam mais.

Pensa que descobriu o ouro, mas não conta para ninguém

Pois a fragrância do sucesso se sente de longe

E alertá-lo é apenas clamar por atenção,

Por elogios,

Por olhares esguios,

Que buscam mais do que a honesta congratulação.

Mentir é pecado, mesmo quando para si mesmo

Mesmo quando a única vítima é a que fala olhando ao espelho

E concordando com cada palavra que está ouvindo.

Ninguém veio. Ninguém virá.

Não há ninguém saindo.

O ranger da porta é motivada pelo vento,

Os estalos são os móveis,

É em outra casa que estão rindo.

Aqui só há você.

Você, e muitas perguntas

Um número exponencial de respostas inventadas;

Permutas insatisfatórias

Entre lágrimas enxutas e testes de oratória

Onde diz a si mesmo tudo o que queria ouvir

E chora sem nem entender a razão.

Mas a culpa é sua, afinal

Esperar que te entreguem de bandeja,

O que você já serviu com tanto dispor.

E talvez,

Só o fez como troca de favor,

Pensando que o escambo com outros seria mais eficiente,

Do que convencer a si mesmo

De um produto que já possui.

Então faz para todos o que ninguém faz para você:

Liga.

E explica,

Mostra, convence, aguarda,

Se frustra, se agiganta e se acovarda.

Pega a caneta pela última vez

Escreve as últimas palavras,

Até que um amistoso toque no ombro

Chega no momento certo

Para dar continuidade

Ao purgatório

Do insucesso.