Vida

Não seria uma prisão se às palavras não tivessem vida e as recordações não escorressem pela boca do vampiro num dia saciável.

O que eram aquelas grades e por que as chaves da prisão pareciam inalcançáveis apesar da pouca distância?

A dança parecia diferente, mas os passos insistiam em ser iguais, salpicavam entre a oferta e a demanda infinita.

Um pingo de decepção caiu do canto da boca do vampiro, o gosto não era novo, apesar da distância.

A escrita fazia um ruído quando caía, talvez porque ela insistia em apaziguar o horror do vampiro e da sua orquestra de morcegos desafinados, parecia que ao tocar com a voz e outros instrumentos eles preenchiam o vazio e quase silenciavam a dor do encantamento daquelas noites de lua gigante e céu infinito.