A Jornada

A Jornada

Delasnieve Daspet

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Não passamos de sapos

Num charco. Pequeno charco.

Ainda que imaginemos

Ser um espaço enorme.

Não passa de um ponto.

Ínfimo ponto, no infinito.

Ninguém, absolutamente, ninguém,

É dono de toda a verdade.

Ainda que desça a tarde

Meu telhado se cobre de vazios.

Os dedos tamborilam sobre a poltrona

Como se tivessem vida própria.

Prescindem de consentimento.

Tenazes, como meus pensamentos,

Que voam ao encontro da liberdade.

Caminho, silente.

Onde estiver, aí é o meu lar.

Ao longe, o canto do cisne...

08.01.24