A esquina de cada deserto

A sensibilidade inquieta minha mente...

Estranho o deserto em mim.

Até ontem ele parecia tão medíocre.

Tão cansado que a sua interminável insistência o tornava oco.

O meu deserto estranha a dor e a distância que habita entre as horas e a morte no espelho...

O que era silêncio se desfaz num grito árido e desbotado.

Uma poeira impiedosa surge no recanto das letras.

Não sinto mais o diamante interminável que sou...

Tudo agora parece tão tosco olhando daqui.

Tão distante que até parece outro lugar...

Outro dia...

Outra vida...