A compositora

Sensibilidade aflorada

O talento em suas mãos

Pra compor do nada

Com o ritmo do coração

Ela não é compositora

Ela é a propria canção

Ela é insanidade calculada

É barulho de vida

No deserto da alma

É sopro de inspiração

Ela é soma de horas sem dormir

Coisas que teve que adiar

Na busca de se encontrar

Ela teve que cair

Pra aprender a levantar

E quanto mais ela sabia

Mais vontade de escutar

Transformar aquele silêncio todo

Em som pra se dançar

Ela é a própria sinfonia

A vontade de cantar

Mergulhar na poesia

Que flutua sob o ar

Enxergando notas por toda a parte

Ela não é artista

Ela é a própria arte