são aquela mulheres
das sete horas:
rebuscadas de pó e
exalando licor de fel,
que me
lastimo.

são as aquelas mulheres
das sete horas que sentam
às bocas dos bares
e se perguntam -
bem no seu interior :

o que estou fazendo aqui?

onde está minha vida?

onde está meu espírito ?

onde está minha esperança

e meus deuses sem ida ?

onde estou ?

se não estou em lugar nenhum ?