Tão difícil como decidir,
tão ferido como
não achar:
tão perfeito em perder
tão lascivo ao arder!

Se tem nome é amor,
se tem vez é
consequência,
se tem voz,
tem febre,
conceitos não faltam,
tudo prá dizer:
vou partir,
vou partir em breve,
vou deixar a pêssega e as
aladas!

Se pombos arrulhavam
no porto, era a saída,
e o vôo do desespero; era capricho
e valentia,
tudo isso para deixar
o que sequer nem começou.

Se há o porto,
há o calafrio, depois a febre e o
delírio que cobre de farpas
o coração magoado.

Se partiu, deixa prá lá,
foi tocando oito semibreves 
aquela canção
dos desamores.

Se partiu, deixa prá lá,
um dia, acho um pedaço
de sua lembrança
em meu coração;
hoje uma amora-da-mata,
amanhã, acho,
um toque diferente
nas coisas que dizem ser
de amor.

Se perdi, fui prá lá.
Onde o mar esconde as ondas,
mas não esconde a vontade de amar !