SOLO

de minha poucas letras no caderno a literatura

de minha não razão ao rosto encostado na poltrona a sonhar

os dias não escorrem em linha reta, escorrem os dias entre as minhas mãos

escorridos em meu corpo, transbordantes em meu sexo, desabrochados em meus poros as velhas vertigens

desmaterializada, descivilizada, rebelde essas palavras navegantes em mim

imaginemos, tenhamos o direito de irmos além de nós

além dos nós que nos foram dados

além de todos os topos do mundo

além da brutalidade da mesquinharia

além dos armados entorpecidos dos castradores

para a imortal criação de nós