QUE VIDA É ESSA?

Se os selvagens moram na floresta,

que vida é essa onde nos comemos,

com os olhos, ao menos,

sem sal e cebolinha,

fritamos os desejos

na frigideira do medo,

abrimos o alçapão

e guardamos

o coração?

Se os poetas moram nas palavras,

quem são estes, no mundo largados,

como borboletas que em voos se largam,

tristes, alegres, efusivos, apaixonados?

Se o que escreves

deseja revelar o segredo que fia,

por que o poeta então deve

viver da carne macia da poesia?

Se o temor é a voz do rumor,

que rumo dará ao coração açucena,

que brota no topo da vida essa flor,

revelado perfume num único poema?