POEMA FLORIDO

Uma palavra procuro,

que não tenha sido escrita,

seja no claro ou no escuro,

seja bondosa ou maldita...

Com ela farei o poema perfeito,

será o animal enjaulado, silábico,

será a mãe da prole a dar o peito

para o poema quase estrábico...

Depois de pronto o porei à leitura,

cada olhar penetrará as suas entranhas,

à serviço do livro de capa dura

se mostrará florido, que não se acanha...

Lido e morto e sepultado na biblioteca,

encerrará seus dias em eterna corrosão,

nem o olhar mais metálico, o da boneca,

dará a ele sua eterna absolvição...