Peregrina

Em campo aberto

Ela se rende

Sendo flechada

Constantemente

Até não mais resistir de pé

Desabando de joelhos

Com as costas sangrando

Chorando

Lágrimas de sangue

Sentindo dor

Ninguém a vê

Pobre garota rica

Flechadas não são fatais

Ela levanta machucada

Com a maquiagem borrada

Caminha

Sua jornada

Vai além mais

Aos poucos retira as flechas

Deixando marcas de sangue por onde vai

Feridas

O tempo cura

Cicatrizes

Jamais