O Pintor

O Pintor

Sobre as cores mais realistas,

Cores mórbidas estou pintando.

E enquanto tudo perde o sentido

Velhas manchas voltam a tona.

Quanto mais cinza, mais cruel

E o nu vazio reflete a solitude.

Quiçá haja algum fio de pureza,

Por hora há somente divagações.

No preto os sonhos vão sumindo,

Essa arte é repleta de confusão,

Eu vejo dois mundos se partindo,

Nos traços melancólicos do pincel.

Tons desfavorecidos de encantos

E assim tornam a alma uma refém.

Sem um manto que lhe possa valer,

As verdades que encobre seu ser.

Uma mão pinta e a outra é açoitada,

Nas tintas do passado gritante na tela.

São ferozes as linhas de expressão,

Como o tempo que empobrece o riso.

Não poderia imaginar outra pintura

Que fosse mais fiel ao estado interior.

Não há brilho, atração, sequer aplausos

Somente um borrão na tela do pintor

Paulo Victor