Ser

Cansada expectativa tão ansiosa

que ser só eu na minha vida espalha!

Na longa noite em que se tece a malha

do que não serei nunca, fervorosa

minha presença rútila e curiosa

arde sombria como um arder de palha,

curiosa apenas de saber se goza

o voar das cinzas quando o vento calha

lá onde o levantá-las é verdade.

Inutilmente se mistura tudo,

que a mesma ansiedade, já esquecida,

de novo recomeça. Mas quem há-de

contrariá-la? Eu não, que não me iludo:

Viver é isto, quando se é só vida.