Meu livro me olhando como ausente

O livro sobre a mesa

era um livro simples, fino, pesado.

Pesado em matéria.

Pesado em reflexões.

Lá fora a noite já chegou

e o livro me olha como

ausente ser que fico durante o dia.

As páginas me fazem pensar nos dias

e o sorriso daquela mulher que cantava

ao lado do meu tio velho e cantava bossa

e eu querendo um livro para ler, sonhar, sair daquele lugar.

Meu tempo era recontar as histórias de outrora

reviver mais um pouco esses momentos de leitor.

A poesia estava ali, cravada no ventre daquela mulher

que esperava uma criança nascer e sofrer neste mundo

onde o livro não vale mais nada.

Onde a educação esta empoeirada no canto de uma sala escura.