Reclamos


Os versos que vagueiam,
Foram escritos pela mesma mão,
Que em seu rosto se deteve;
Comprimindo-o com caricias.
Eram mãos macias
E percorriam seu corpo tez desnudado,
Entregue a embriagues do amor.
Meus versos!
Hoje, são palavras inconsequentes,
E minhas mãos... Como são diferentes,
São frias, rudes.
Hoje, se algo escrevem, são paginas mutáveis;
Que pairam em diversos lugares.
Oh meu Deus, até quando verei o mesmo cenário?
Minhas mãos rudes e meus versos;
Vagando sem itinerário.