Murmúrios

A porta range parece preguiçosa,

Cansada de abrir ao ser tão só;

De riso pouco, pouca mobília; pó,

Recebendo caricaturas e rosas...

Murchas sobre a mesa de vidro,

No dia que se arrastou, comprido;

Na guerra contra monstros, hidro,

Gaseificada e amargo comprimido.

E a dor de cabeça, a dor de ouvido,

E não duvido, que do outro lado...

O muro por pouco, não teria ruído,

Ruídos ruins sem sentido, ecoados.

E a dor de ouvido, e a dor de cabeça,

Na drágea que não passa, latejando;

A cada gotejar do pensar, não desça,

Escada de madeira está murmurando...