Uma Gota de Orvalho Neste Tempo.

Que tempo é este

Que mata em nós

A gargalhada farta,

O riso

O sorriso?

Que tempo é este

Que mata em nós,

A conversa de bar,

O copo gelado,

O gosto da cerveja?

Que tempo é este

Que leva de nós

Nossos ideais,

Nossos ídolos,

Nossos discos?

Elis, Belchior, John, Bob,

Jair, Cazuza, Gonzaga,

Gonzaginha, Clara, Cora,

O poeta, o Poetinha e

A Própria poesia?

Que tempo é este,

Que nos fere como punhal,

Afiado nas cordas dos violões

Que gemem angústias indistintas,

Alongando o pretérito e

Encurtando o futuro?

E lá fora,

Cresce ao peso desta lágrima,

Uma gota de orvalho,

Na folha pensa da roseira,

Solitária, espera pelo dia,

Pelo sol da próxima manhã,

Para que o calor se apresse,

E leve, na gota evaporada,

Para o azul do Ceu,

Esta dor, esta minha prece!